Esto no es un videojuego

Si la realidad no fuera tan de verdad parecería un puto video juego. Lees la prensa y te encuentras con una loca historia de abuso sexual de un padre a su hija en el sótano de su casa. Cuerpos destrozados en accidentes de tránsito por consumo de alcohol con una irónica ley seca en Semana Santa. Un ex gobernador se escapa de la cárcel al estilo hollywood. Una señora de 102 años que hizo hoyo en uno. La visita de Fernando Savater en Maracaibo recibiendo las llaves de la ciudad en medio de un acto protocolar más aburrido que una reunión de Tupperware o de Herbalife.

Estás en tu trabajo y ves como a tus compañeros le ponen trampas, como se sacan los mocos, y también ves a un jefe muy sexual queriendo conectarse a una linda pasante con buenas tetas y una tez rosadita que va dejando un olorcito a crema de bebé cuando bate el pelo en la curvita cerrada que hay cerca de la fotocopiadora.

Sales a las calles de latinoamérica y ves a un montón de chicos drogados, haciéndo malabares con pelotas fosforescentes –a veces son naranjas o mandarinas-, sombreros de clown, cuchillos como el de Simbad el marino volando encima de sus cabezas o haciendo malabares montados en un monociclo mientras le dan vueltas a unas esponjas de lavavajillas prendidas en fuego, en un triste show que tiene como duración, el cambio de rojo a verde del semáforo.

Ah no, pero uno no es distinto de lo que ve, a veces terminamos siendo lo mismo que vemos: recorriendo la realidad nos recorremos a nosotros también. Y nos despertamos el lunes cantando en la ducha, poniéndonos la camisa planchadita, los zapaticos de suela, y yendo a trabajar, entonces pasas media hora o más tratando de aparcar,las axilas transpiran, te llama el jefe diciendote date prisa! como si es que vas en helicóptero y lo peor,llegas al curro con el famoso cd para la presentación y cuando lo abres es una peli porno gay.

Ese parque al que todavía vas de vez en cuando, es tu reserva vegetal; esa calle a la que vuelves obsesivamente sólo conduce a ti; ese escaparate frente al que te detienes evoca el orden moral de tu niñez. Esa anciana que ha asfixiado a sus dos nietos, en Granada, porque no querían comer, eso dice, eres tú, soy yo; sus nietos somos todos.

En sudáfrica ser de Mozambique o de Malaui significa llevar el miedo en el cuerpo, desde hace dos semanas van más de 40 muertos, los sudáfricanos matan a sus hermanos inmigrantes porque según, les quitan su trabajo.Un sueco pidió asilo político al ser condenado a un año de cárcel en su país por tirar de las orejas a sus hijos. Ya no sabemos si es más atroz el crimen de este sueco o el de la anciana granadina; el videojuego de la realidad va tan deprisa que no puedes detenerte a pensar.

Al fin y al cabo, todas esas zonas de ti mismo son amables en comparación con tus suburbios. A tus suburbios te puedes asomar a través del agujero del televisor: ahí está lo peor de ti, tus deseos más inconfesados, tus territorios más mezquinos, tus zonas más oscuras las ilumina el televisor: aprieta al azar un botón, levanta una piedra y saldrán mil alimañas de debajo; ese conde italiano de suaves maneras que llama puta a su mujer y cerdito a su hijo, eres tú, recuerda que eres lo que ves, y esa mujer herida de ojos afilados que pone a tender sus vísceras a la vista de todos, también soy yo, o sea, tú.

La sobredósis de kitsch y frikismo en Eurovisión va en ascenso, el petróleo sigue subiendo de precio, y dentro de poco veremos prótesis de silicona en las estanterías de los supermercados venezolanos en sustitución de algunos productos desaparecidos de la cesta básica. No hay leche si pero si hay tetas, ya que sin ellas no hay paraíso.

Pero ojo, no te creas que eres mejor que ellos, lo que pasa es que ahora estás a este lado del videojuego y tu papel en este lado consiste en escandalizarte.

GAME OVER!